137

Sôbolos rios que vão por Babilónia, sentados
chorámos as lembranças de Sião,
e nos salgueiros pendurámos as harpas contra o vento

Sl 137, 1-2 [mudado para português por Herberto Helder]

a cada passeio solitário
quando ainda há sol
ou quando a noite teima em cair
sinto esta terra mais minha
como se de alguma forma
sempre o tivesse sido

na verdade sinto isso
com vários lugares
e várias pessoas
(geografias assim tão distintas)
talvez por não ter a que me agarrar
um lugar que seja meu
talvez por não ser daqui