ainda falta um poema
para falar do que não se sente
os beijos não dados
que nunca se virão a dar
as noites de amor frenético
que foram passadas em solidão
a tarde passada sentado na cadeira do quintal
a olhar uma parede
o silêncio do som dos pássaros na província
que lembra o silêncio da tua voz
na mesa do café
naquele dia fugimos rua acima
com os nossos bolsos vazios
disso já só eu me lembro
que o silêncio
te leve
aos sons que não escutas
que o silêncio
te conduza
a lugares que não visitas
era o poema a esgotar-se
no excesso de palavras
e os homens que já não subiam
ao cimo dos sicómoros
para ver aquele que passa
e traz palavras de redenção
as pessoas cansaram-se
de procurar a margem certa
e o brilho escondido
dos olhos de quem ama
que livro escolherás
para aí procurar
uma palavra que abra caminhos
de salvação?
não se escolhe ser homem-bala
não se escolhe a que trapézio subir
nem a escada que se descerá
de olhos vendados
deixemo-nos ir
pelos caminhos que nos escolhem
a verdade que descobriste
debaixo da cerejeira florida:
aquele que esperas não vem
talvez nunca chegue a vir
quantos gestos são precisos
para destruir uma casa?
de quantas palavras precisas
para dizer o indizível?
assim se constroem tratados
o oriente que te interessa
é o das ideias longínquas
e dos incensos e dos mantras
de frases consoladoras
deixadas por um monge careca
num manuscrito com três mil anos
o oriente que morre sob bombas
com a causa estúpida da diferença de fé
esse não te diz nada
não tem monges carecas
nem manuscritos consoladores
é a terra que te ensinou a pensar
isso não deve ter valor
transporta demasiados sonhos
demasiados silêncios
demasiadas conversas
o banco envelhecido
do jardim em ruínas
se conversas e sonhos
ainda despertam interesse
dos silêncios ninguém quer saber
