uma árvore nua do lado de lá da estrada

há festa ao largo,

fogos de artifício e risos altos

nas casas ao longe.

procuro um lugar de silêncio,

uma casa onde ouvir o rumor do vento,

um banco de madeira para reclinar o coração

Um tríptico sobre a vida de Cristo

há precisos vinte anos estava
do outro lado da festa

a vida é muitas vezes assim,
do outro lado da festa

how to draw a perfect circle

a vida às vezes inútil

como um relógio a dar as horas certas

na casa abandonada

durante o passeio matinal 

um conto e quinhentos

transporto umas notas e moedas velhas no bolso,
mil e quinhentos paus para café e tabaco
no café da aldeia, enquanto ouço o som
das peças de dominó a bater contra um papelão,
na verdade já não há velhos aqui a jogar dominó,
mas ouço a memória dos velhos sentados aqui ao lado,

das conversas dos velhos sobre o clima,

as dores, o trabalho custoso no campo,

a infância difícil onde havia a fome e o frio,
para me lembrar que não sou deste tempo
e desejo sempre um outro lugar

uma perdiz à chuva

travo diante do amor

como um carro que abranda

enquanto uma perdiz se atravessa

a fugir da chuva

paro para contemplar o amor

como um carro que se encosta

para olhar um céu azul

a abrir-se no meio da tempestade

para o senhor do adeus do vale covo

é preciso treinar, como um músculo,

o nosso dispositivo interior

de detectar a solidão dos outros

e combatê-la com o poder simples

de um aceno ritual,

pontualmente às seis e meia da tarde

outra palavra para dizer o vento

já és só a memória aqui.

como uma lua cheia

escondida atrás das nuvens

numa noite com vento

a soprar rumo ao norte

uma cor vermelha a incomodar ao fundo da boca

com que outros verbos

nomearíamos as coisas do mundo

se também nós,

como em castelhano,

déssemos ao sangue

um nome de mulher?

tempus edax rerum

os meus discípulos, por muito que ainda me custe

pensar que um dia conquistei discípulos,

sentavam-se ao meu redor

e pediam que lhes contasse histórias

do tempo da fome.

citava-lhes livros para dizer que lá

era mais importante ter umas botas

do que uma fatia de pão,

que contávamos a água com a ponta dos dedos

e todos tinham os lábios secos.

era difícil conquistar os corações das raparigas

porque lhes havia sempre uma tristeza

a latejar ao fundo dos olhos claros.

e os meus discípulos encolhiam-se,

alguns choravam e davam as mãos

a quem estivesse mais próximo.

mas era o futuro, agora, o tempo próspero

e a esperança latejava livre

a explodir dos olhos claros

olímpio

sobra sempre um lugar

no banco de jardim

para escutar os sonhos dos velhos

durme, durme, querida hijica

nos anos do desterro

construíamos um lugar de beleza

que os sefarditas registaram em canção:

sob as estrelas do céu

dormias para dar descanso

aos teus olhos cor do mar

nó cego

a vida diurna distrai das dores,
la vita bugiarda degli adulti,
segredam as pessoas pelas ruas,
antes de se lamentarem das segundas-feiras,
como se as segundas-feiras não fossem um descanso
das mágoas da vida que nos invadem na noite
e nos consomem rápido,
é um nó na garganta que volta
e fica e fica e fica
e nos abraça até que adormeçamos
de cansaço

viver no campo

sei que estamos avançados nos séculos

mas ainda me espanto

quando os candeeiros da rua

se acendem

ao cair da noite 

haikai datados

descolar da vida

como de um sofá de napa

num dia de calor

tirar um nome da cabeça

como esquecer o tema

de um teatro de revista 

quemas

um dia ainda haveremos

de arder

como por dentro de uma canção

com guitarras altas

e vozes que choram

a partir do interior 

sg filtro

quando se é adolescente e fumador
importa muito escolher a marca dos cigarros:
não tão mau que não preste,
não tão bom que os outros nos peçam.
era o único a usar daquela marca,
e ninguém ousava pedir,
à excepção de uma moça corajosa.
não sei se a coragem era um sinal,
sempre fui lento para os sinais.

vostell

sobre um episódio de BBC Vida Selvagem acerca de cegonhas, tartarugas e atuns do Mediterrâneo 

uma cegonha constrói o seu ninho
na base de uma peça de arte
da autoria de yoko ono
(são carros velhos empilhados,
pode ser uma nave espacial
que nos leva ao passado
ou uma seta que aponta para o chão,
nós afinal sempre homens no chão)
e penso ainda um dia
construir uma casa sobre uma obra de arte,
fazer da vida uma instalação que valha a pena,
com restos de coisas velhas

besouro

há um besouro a levantar vôo
junto às mesas do parque de merendas.
o som metálico do bater das asas
do bicho, a romper por entre a caruma,
é ainda uma memória de ti.
soas a metal e dor
e queimas, ainda magoas
e queimas

corte involuntário

deixar entrar os poemas

como um corte fundo

de uma faca afiada

ao redor do coração 

coffee break

Dans sa misère, la Theologie regarde vers la porte

Michel de Certeau

a virtude de tomar café

à beira de igrejas

é que os sinos nos vão lembrando

que o tempo passa pelas nossas vidas

e nos avisam da hora do fim 

bucólica

um grupo de estrangeiros

enfarda pães de queijo

numa esplanada frente à câmara municipal

ao passar por eles lembro

olhos azuis ao longe

talvez à minha espera

durante uma cerimónia de confirmação 

Christós anéstê

a luz com que rompes
a madrugada nova
ilumina as minhas trevas
a ponto de as visitar:
uma porta para a redenção

sepulcrum

o lugar do silêncio
estará vazio
para ser também nosso

manhã de sábado

como uma nuvem
a atravessar o sol
em silêncio
ao raiar da manhã

Golgotha

há sangue e água
a escorrer do lado de um Homem
e um silêncio sereno
a romper as trevas

Ecce Homo

um rosto ensanguentado
que nos fala
sem o incómodo das palavras

prece décima sétima

encontrei o lugar onde
construir um homem:
no chão, ajoelhado,
de olhos voltados para os outros,
como um servo.
e, lavando os pés aos homens,
comecei de novo a história

Variação em Si bemol sobre o ícone do Salvador, de Rublev

ao fixar os meus olhos nos teus
entendo melhor isso de um castigo que salva,
de um amor que vence as trevas,
as minhas trevas e a minha escuridão,
e no meu coração pequeno
nasce mais uma flor,
é um malmequer no meio da erva,
para integrar a Tua herança numerosa

amarelo torrado

there is a light that never goes out (the smiths)

encontro uma luz ao longe,
a brilhar no meio
de um silêncio que sacia

da pacem

há uma paz verdadeira
a nascer do fundo da terra
como árvore da vida
quando desces à mansão dos mortos
e pegas pela mão
o nosso homem antigo

orla marítima

quando o mar está longe
perco-me na cor azul-acizentada
dos teus olhos felizes

as patas de um cão a bater contra um portão de zinco

a vida às vezes

uma flor, não sei se

a magnólia dos meus sonhos

que habita o centro do claustro de um mosteiro,

se um lírio muito branco,

a crescer por entre as silvas.

dói-nos a vida enquanto pomos o foco

nos espinhos em vez de

na beleza das flores 

o livro não é livre

um pássaro demasiado pequeno

para a gaiola que o envolve,

um peso demasiado pequeno

para o prender e suportar 

temblor

ontem, pela noite,

senti um tremor de terra

ao redor do coração 

ossa et cineres

uma cruz de cinza na testa

para que corras o mundo

com o perdão como nome

soledad

por uma manhã apenas

abandonar o exercício inútil dos poemas,

trocá-lo pela violência de ameaças de suicídio

com que nos confrontam 

e a que as pessoas respondem com humor,

dos carros que apitam ao passar à porta

e não me levam a mim para um lugar mais longe,

mais dentro de mim,

para o claustro do mosteiro

onde a magnólia sobrevive ao sol

como sinal de um amor maior 

um coração em chamas

apontamentos da enciclopédia

de informações inúteis:

as laranjas não ardem,

linha que serve de muito pouco

quando também não se sabe que fazer

com a chama de um amor que ainda arde

contra a razão, sempre contra a razão 

um homem salta para o mar em apúlia

a rapariga ansiosa partilha um carro

com o primeiro homem que amou.

ouvem 'sunny', no rádio, será acaso.

a rapariga torce os lábios

e percebe que já não mora ali.

contemplo a cena.

também a mim, acho, 

já faltam forças para o salto.

excepto no final dos filmes,

e nas coisas da vida que realmente importam,

o amor não salva ninguém

do medo de saltar para o mar

de uma altura que esteja além do razoável.

era o que dizia o meu primeiro amor.

les papillons noires

no fim de tudo isto

restará a memória

de uma borboleta negra

queimada ao sol

no tablier de um carro velho

foi morta com um limpa pára-brisas

e recolhida com dedos cuidadosos 

vôo circular

há um morcego aqui perto

a voar em círculos

ao redor de um candeeiro

vem-me escondido o desejo

de arrancar em círculos

rumo à lua cheia

que me saberá sempre a ti