sai o semeador

a mão que já não consegue semear
não presta para pedir

illi volent sanguinis

recebem-te já com a faca na mão
e não esperam dialogar contigo.
estás cá para ser humilhado,
destratado, cuspido, vilipendiado,
ninguém disse que ia ser fácil,
o Senhor avisou que ias receber
em perseguições, açoites e desprezo.
limparás o pó das sandálias
e seguirás para a cidade seguinte
para encontrar mais facas,
ser escarrado, considerado um doente,
limpar o pó das sandálias,
arrumar as ferramentas no bornal
e seguir para a cidade seguinte.
continuar a não ser daqui
e anunciar outra coisa
de que já ninguém quer saber.

coros

precisamos do silêncio
de uma outra rota
que nos afaste do carreiro
sobrelotado das indignações

nos caminhos que ligavam
a antiga metrópole às aldeias em volta
as pessoas eram obrigadas
a andar sozinhas

homens e mulheres sós
com bornal e cajado
para afastar os salteadores
e ritmar o silêncio ao som dos passos

lágrimas ao piano

não estávamos bêbados,
naquele dia não,
e a conversa levou um outro sentido,
perguntavas-me a partir de onde
começamos a viver,
e eu não sabia,
a partir de quando talvez soubesse,
de onde não era capaz de saber.
e apontavas-me o dedo
e gritavas «cobarde!»,
«tu sabes».
«é a partir da dúvida,
de quando começas a duvidar».
enquanto não abandonares a torre
nem abraçares a dúvida
nenhuma vida corre rumo à fonte.