Há fogo de artifício para os lados do Seixal

Há anos à procura de um lugar físico,

talvez o deserto,

talvez um oásis de águas frescas,

talvez uma morada assente na rocha,

foi depois de duas horas de conversa e risos

à beira do Tejo

que finalmente entendi

que a minha casa, vá onde for,

serão sempre os meus amigos

brufen quatrocentos

é mais fácil acalmar dores de cabeça

que a dor que corrói o peito

à conta da solidão criada

pelos que estão em redor

e não conseguem ver os sinais

que estão no que fica por dizer.

tempos incómodos, estes,

em que as pessoas não entendem

quando estão a falar sozinhas.

versos de natal

faltam sempre palavras

para dizer o milagre da infância

da luz pequenina ao longe

do bebé que chora

a romper o silêncio

com que se constroem as noites

oratio matutina

Senhora, ao altar do Teu Filho

trago as mãos sujas e vazias,

as mãos gastas e inúteis,

já sem nada a pedir.

Ponho nas tuas mãos

os segredos escondidos

dos meus amigos,

aquilo que não conseguem pedir.

Para mim já não peço nada,

quero ser a sombra de um homem,

aquele de quem todos se esquecem

menos tu e o Teu Filho a quem me vou dando.

o auto da espera

tenho a candeia pronta

e a almotolia por perto

só falta acender a chama

para que venha a luz

sahara

sussurrava versos soltos

aos ouvidos da mulher

para despertar o oásis

de um sorriso

mas era tudo tão inútil

só despertava um deserto

de grandes pedras negras

manhãs chuvosas

estes dias escuros

como máquinas de fabricar distâncias,

deixam mais longe o amor

e aumentam as saudades de casa

calcadas pela chuva

e as tarefas inúteis por fazer,

trago no bolso um calendário

para me orientar nos dias que aí vêm,

uma espécie de mapa

para me perder entre papéis e lugares,

uma memória de que não é aqui

que deixei o coração,

ando ainda em busca

de onde apostar o coração

a queda como dom

à falta de tudo mais
passava a vida
a treinar nos outros
a arte nobre
de abraçar o abismo
em que haveria de cair

território neutro

não era numa casa que pensava

quando escrevia casa,

era num lugar outro, diferente,

onde guardar bens pessoais

e dormir algumas noites por semana,

na verdade bem sabia que uma casa

é de outra ordem,

o sítio onde se reclina a cabeça,

se repousa o coração,

se espera o amor que tarda sempre,

se constrói uma catedral de silêncios

e de sorrisos partilhados

amor perfeito

estas feridas

que vês nas minhas mãos

são restos do teu nome

gravados até ao fundo

em mim