as patas de um cão a bater contra um portão de zinco

a vida às vezes

uma flor, não sei se

a magnólia dos meus sonhos

que habita o centro do claustro de um mosteiro,

se um lírio muito branco,

a crescer por entre as silvas.

dói-nos a vida enquanto pomos o foco

nos espinhos em vez de

na beleza das flores 

o livro não é livre

um pássaro demasiado pequeno

para a gaiola que o envolve,

um peso demasiado pequeno

para o prender e suportar 

temblor

ontem, pela noite,

senti um tremor de terra

ao redor do coração