os dias do fim do ano

são sempre curtos os dias do fim do ano,

falta o tempo para descansar do que passou,

era preciso mais para preparar a vida que falta,

enterrar de vez os amores que passam

e fazer circular ar novo pela casa

para que entrem amores novos

num lugar digno dessas palavras:

amor, salvação, respeito, alegria.

falta o tempo de pedir isso, ao menos:

trezentos e sessenta e cinco dias

para construir uma morada

que albergue a alegria 

sétimo tratado sobre a violência

Entre a dor e a raiva, há em nós um pendor
alucinante para a violência das palavras:
a palavra cão não morde, nem a palavra morte mata, 

mas há muitas palavras
que podem estragar uma pessoa por dentro.
Há-de haver, no entanto, um clamor interior
que grita como Deus a Caim:
timshel chatat!
Tu podes dominar o mal
e escolher outro caminho.

olhar os lírios

queria ser um lírio
ao fundo dos campos
que servem de paisagem
ao teu sorriso

são livres, os lírios

autopsicografia (parte duzentos e trinta e sete)

sou a porta velha de vidro martelado

numa casa por estrear 

Casa Guilhermina

Diz o ditado que em casa da avó Maria

três sortes de pão havia:

pão de milho, duro e mole.

Estive a ouvir o disco novo da Ana Moura,

há por lá uma melodia de fandango,

num interlúdio que cose o álbum.

Chorei. Em pequeno, depois de uma sopa de feijão,

fazia-se silêncio à mesa

e o avô Manel dançava o fandango

com os dedos gastos da terra, sobre a mesa,

e naqueles momentos éramos felizes 

breve autobiografia num parque de supermercado

fazer um homem chorar
com vinte euros a saltar da carteira
e meia hora de conversa sobre a guerra
a que assiste nas mesas de café
acompanhado de vinho e cigarros.
chama-se Pedro Manuel de Jesus Espírito Santo,
o homem. não me quis vir embora
sem lhe saber ao menos o nome.

mundos fascinantes

um bar. duas cervejas na mesa de um bar.
uma mulher de camisa branca, linda, a mulher.
um homem a aproximar-se da mulher.
começa a música. trio odemira.
uma canção de desamor e traição, «ana maria».
a mulher e o homem dançam
como se o mundo findasse ali.
se calhar findou.

breve autobiografia teológica

para o Maurício

dizem que Deus é brasileiro.
estudei vários manuais de Teologia,
durante cinco anos,
também para entender o Brasil.

como acontece com o mistério de Deus,

sobre o qual um Professor dizia

que nunca saberemos nada,

só umas coisas para não nos enganarmos muito,

não dá para saber muito sobre o Brasil,

talvez que é um erro bonito,

que é o princípio da poesia.

thanatos

o pior de chegar o fim do mundo
é que depois dele
não teremos a quem contar
o que vimos e ouvimos

sabão

o sabonete líquido das casas de banho

aqui no emprego

tem o cheiro do teu perfume

de repente a memória

e as saudades

de ter as tuas mãos pequeninas

abrigadas no meu peito 

mãos vazias

trago a mágoa

de não ter nada para dar 

do décimo terceiro livro dos mistérios

Contrariamente ao que dizia

o Professor que ensinava coisas aos homens

sobre o mistério de Deus,

um gato espreitava pela janela

do primeiro andar

com medo da queda 

la puesta del sol

desejar que ao pôr do sol

como pela manhã

o nevoeiro se estenda como manto

sobre os campos

e sobre mim 

chuva miudinha

tirava o capuz

para que a chuva caísse

livremente sobre o corpo

ainda uma forma de afago,

ainda um verbo para dizer a companhia

que quer faltar 

requiem alemão

uma peça a condizer com a noite

uma peça a condizer com o passeio nocturno

uma peça a condizer com o vento

uma peça a condizer com os cães a latir ao fundo

uma peça a condizer com a solidão das almas 

brevis, pour toi

subias comigo

ao cimo da montanha?

a idade nos ossos

deixavamos o verão para depois

e escolhíamos agora

outro lugar, outra casa

para fugir do frio

que se inicia lá fora,

sempre tão fora de nós 

noé

na manhã

depois do dilúvio

nevoeiro sobre os campos

e o céu azul

a ser o nome da paz 

dois sopros

o que habitamos

é a noite.

ao amanhecer

abriremos as janelas da casa

ao brilho claro da manhã 

infância

no fim da festa

íamos a correr ao arraial

para recolher as caricas

do chão do bar 

a construção da casa

um amigo é outro nome

para dizer a casa

onde te sentas a descansar

às vezes em festa

outras em silêncio 

caruma

atirar as beatas para longe

dos montes de caruma

que o vento acumula no parque:

mais uma vez, conter a ignição

do incêndio de todas as coisas,

ao mesmo tempo fechar os olhos

e pedir em silêncio

que o fogo interior e terno

do amor

não se queira apagar dos corações 

um gato assustado

de repente, avanças com medo

na tua própria casa,

para não assustar o gato

que encontraste na rua

e se eriça quando passas.

na nossa vida há sempre um lugar

para a aprendizagem lenta do afecto 

leur souffle

é estranha ao mundo
a vida para lá dos portões grandes
de madeira tratada

mas eu conheci o silêncio
e há sempre em algum lugar de mim
saudades do mosteiro

le printemps

passamos os dias a esperar o verão
sem parar um minuto
para agradecer
o dom do vento que faz
na primavera

mulher de lot

a minha flor preferida

é a flor de sal

que o sol cria

em dia de solstício 

what we have lost

resgatar a minha vida
perseguindo os lugares
das fotos em sépia
que me deixaste em herança:
ainda é o teu amor, ó mãe,
que busco pelas vielas

cuidado com o cão

passávamos em frente a um portão velho,
um dos muitos portões velhos na aldeia esquecida
e lia-te um aviso gravado em azulejo:
«cuidado com o cão».

agradecias-me o alerta,
abraçavas-me e dizias
«cuidas de mim»,
uma das frases mais belas
com que me expressaram amor,
um dos mais belos nomes do amor,
cuidar de alguém

terra brasilis

uma sirene da polícia ao fundo

e penso, de repente,

que os ira cantariam

«feliz aniversário, envelheço na cidade»,

o que não serviria de consolo

ao prevaricador perseguido

cândido

passar na vida

sabendo que não é crime

colher limões

se a tranca der para a estrada

a vida que está ao acesso de todos

é para usufruto de todos

e para fazer crescer o mundo

civitas

versos roubados a uma mulher,
à mulher que amo:
os carros que passam na estrada 

da cidade

ao longe
soam ao mar bravo
batendo contra as rochas junto ao cais

el tiempo que te doy

notícias de meteorologia
prometem calor
para os próximos dias.

hoje só chove, aqui dentro de mim,
as nuvens cobrem o rosto
e faz frio até à medula

os dedos entrelaçados

confiar no poema

mais do que na capa do livro:

um exercício de fé na vida

que custa às vezes tanto

quando amanhece nublado

há um mistério indizível

no céu que rasga as nuvens

ana de día

para que casa fugir
quando não tens casa,
um lugar onde deixar a roupa
os livros os discos os filmes,
deitar o corpo e descansar?

dieta de worms

há um momento na tua vida

em que, como Lutero na assembleia

a que foi chamado,

olhas pela primeira vez as tuas pernas

e não as reconheces:

somos muitas vezes um lugar

fora do nosso corpo

os nomes do fogo

há sempre versos que quero roubar

e fazer meus:

poder dizer que o que arde,

a chama que nasce e dá nome ao lume,

há-de morrer iluminando,

sendo uma enorme fonte de luz

que atrai os olhares em redor

sobre a manhã

assisti ao calor

ao som das cobras nos silvados

ao vôo das cegonhas

ao ruído dos bicos das cegonhas

a afugentar os pássaros dos ninhos

tudo visto de fora

como quase sempre

jardim botânico de curitiba

há uma flor nova

a nascer no centro da estufa

do jardim botânico,

por entre ervas daninhas

este ano, e depois o outro,

e depois mais outro,

romperá por entre as ervas:

uma casa para a beleza

assim a vida

sahara

a memória da areia imensa

a lembrança da sede

uma sede imensa

é o que fica da viagem

ao deserto

em que encontrei

uma rosa de pedra

do sétimo livro das instruções

devíamos falar de amor

como um pai

que do cimo de uma bicicleta

instrui o filho

a olhar os pássaros

na relva

dezanove anos

é cruel a passagem dos dias:

nenhum dos meus alunos

identifica a memória tão viva

do genérico da arca de noé

ontem à noite

chorei com saudades

do talento de um amigo

estufa fria

dava-te a mão

e um beijo no rosto

via-te feliz

à procura do amor

entre as folhas lindas

das plantas exóticas

do livro dos silêncios

precisava de silêncio

um lugar para descansar a cabeça

e os padeiros corriam a aldeia

em algazarra

como em festa

fumo denso

ando a fumar demasiado

porque o último trago

de cada cigarro

deixa o teu sabor

na minha boca

as cores

há dias que amanhecem negros

e muito nebulosos:

muitos hojes, esses dias

e há um verso em branco

que ainda havemos de escrever:

que seja já amanhã

expectação

este o lugar em que espero:
as minhas mãos entrelaçadas nas tuas
e o desejo de um amanhã apressado

andrea doria (ii)

faz frio

e sinto as mãos demasiado cortadas

para suportar

o naufrágio

bloco de notas sob sol da primavera

alguns dias está muito escuro

na cadeira em que te sentas

e há sombras a impôr-se

e a invadir lentamente a cabeça

mas quero que saibas

que és luz

hoje ainda apesar da sombra és luz

amanhã serás luz mais brilhante

em mim

spes

ao raiar do novo dia

vão revigorar as plantas

e vais revigorar também

mais linda

a partir de dentro

la llorona

ao redor do mundo

há biliões de tarefas

a acontecer em simultâneo.

algures, num pequeno ponto

perdido entre uma cidade do interior,

uma aldeia e uma vila do litoral

e a cidade capital do país,

um ponto traçado com rigor

a régua e esquadro

e assinalado com um marco geodésico

nos corações dos amantes,

uma mulher e um homem

partilham a tarefa de chorar,

não sabem se choro de tristeza ou de alegria,

vão inventando um choro novo de amor

em caminho e construção,

a esperar o futuro

um anjo à cabeceira

o anjo protector

toca para nós

canções de amor:

ao amanhecer do dia

não cessarão de soar

as trombetas

chuvas de março

quando o frio entra nos ossos

e a chuva ameaça destruir os cultivos

há ainda uma promessa:

não me largarás a mão.

há ainda um mundo inteiro

para construirmos juntos

comemorativo

queria contar o frio

que envolve uma ratazana morta

à beira da estrada

mas é dia de comemoração

e dos poetas

as pessoas querem

versos de amor

lejos

quando estamos longe

faltam sempre as tuas mãos

à palma das minhas

paragem

o mundo parou de girar

quando servi cenouras

no teu prato

e surgiu um brilho nos olhos

vi a beleza toda ali

e demos um beijo

que parece ser

para sempre

ornitologia

queria escrever um poema

sobre acordar de manhã

com o sol a bater forte na janela

ter companhia aqui mesmo ao lado

e o som dos pássaros lá fora

mas não dá,

sempre fui demasiado lento

para identificar as aves

pelo seu cantar,

uma forma de inutilidade

para a vida

nove horas, vento lá fora

quando amanhece

e surgem novas as antigas obrigações

continuas a ser tu

a razão dos meus poemas

e do que me faz mexer por dentro

meia-noite, vento lá fora

o bom de fechar os olhos

quando vem a hora de dormir

é que para lá do som do vento,

mais nítido agora,

vem também muito clara

a memória das noites abraçado a ti

e o teu cheiro começa a habitar-me

virá a noite

e em seguida a manhã

uma oportunidade mais

para incarnar a memória

para te prender a mim num abraço

e ser teu

o erro mais bonito

errar bonito é o princípio da poesia,

dizia o poeta

erro demasiado todos os dias,

não queria ser um poema assim

luce

adormeci a ver preços de isqueiros

que sejam dignos

de servir como ignição

ao incêndio do mundo

parque de merendas

há silêncio na aldeia.

sento-me num banco de jardim

à espera do som dos sinos,

aqui bem perto mesmo um sino,

ao longe uma corneta a imitar os sinos de fátima,

e, como sempre, para pensar em ti,

agora mais devagar,

e aprender a amar as tuas imperfeições.

só assim se constrói um amor perfeito.

lágrima (ii)

a guerra começou

ao raiar da manhã

e as mães fecham-se para dentro

com o medo dos filhos de farda,

o homem que amam de farda

com uma arma na mão

apontada à cabeça de outro homem,

alguém amará também esse homem,

a mira a desviar-se do coração do outro homem,

um choro contido pela bala que não quer sair

e destruir outro que é em tudo igual a si

lágrima (i)

acordo a meio da noite

e com o coração em sobressalto

choro de alegria

o ser humano é 

uma máquina perfeita

para glorificar a imperfeição

milagres

aqui faz frio

e as vozes que lá vêm

escutam-se ainda

muito ao longe

virão os dias quentes

tardes partilhadas ao sol

uma hipótese para o novo

as figueiras

hão-de florir

doação

 take my hand, I'm a stranger in paradise

dou-te a mão enquanto dormes
e cantam pássaros num dia de sol
dentro do meu coração

amor tem m no nome

habituei-me a não esperar nada,

uma vida batida pelos horários,

os toques no emprego,

as viagens de regresso a casa

sempre iguais, ao som das mesmas canções,

sempre muito iguais e as mesmas, as canções,

o jantar com o pão sobre a mesa,

mesmo quando ninguém toca o pão sobre a mesa,

o tempo perdido num lugar nenhum

antes de dormir sozinho

e quando já não esperava nada

vieste tu

bater à porta do meu coração

e ser luz e riso

in illo tempore

à mesa do jantar

a mãe perguntava

se os filhos podem ser

alistados para a guerra

um nome retorcido

para o mistério do amor

moinho de ferro

quando à noite caminho

na aldeia sob o ladrar dos cães

há um aconchego que traz

o teu cheiro no meu casaco

que protege do frio

e me abraça e diz

que estás aqui,

estás sempre aqui comigo

rosas de pedra

não era uma flor a germinar

era uma pedra

no lugar do coração

todos os dias, manhã cedo,

tirava água do poço

que iluminava aquele deserto

e regava a pedra,

chorava também muito

sobre a pedra,

exigia à pedra que ganhasse vida

e se tornasse flor viva,

coração vivo a acelerar

a passagem das horas

no fim dos tempos,

quando vier o fim dos tempos,

pedirei como dom uma pedra

que se transforme em coração salvo

cova de dominique

o canto das gaivotas ao longe

a confundir o ruído do amado

que vem pelo mar

e a aumentar o desejo da amada

que o espera ao rés das águas

assim em ti os sons da cidade

quando chego

encomendação do corpo

para a tia Guilhé

os sinos da aldeia

hoje tocam por si

o fim é só o início

de uma História nova

em Deus

arquétipo

no princípio

era o mar

a crescer para dentro da terra

e os homens

a fugir

para algum lugar

mais dentro

de si

fluminis

faltam sempre palavras
para dizer o rio e as suas correntes

faltam sempre palavras
para dizer a cor das nuvens

faltam sempre palavras
para dizer o som da chuva

faltam sempre palavras
para explicar o vento na face

faltam sempre palavras

salgueiro, carvalhal, bombarral

no passeio solitário

pela aldeia esquecida
o que procuro ainda
é a noite

um lugar muito branco de olhos verdes

«Mas tu cresces abundante como um ano bom»

Daniel Faria

apesar da distância
às vezes tão grande
que ainda nos separa
há um ponto ao fundo
da minha boca
que, fechando os olhos,
sabe sempre a ti