sequência

a mulher que limpa a casa
não pode varrer os problemas
para debaixo do tapete

o homem ganha a vida
a partir paredes à marretada
desfaz-se em mimos com os filhos

os putos passam o dia
a brincar na rua
não pensam no número de contribuinte
que lhes deram ao nascer

fazemo-nos velhos nisto
a jogar à malha e à bisca lambida
para esquecer as aflições

as noites frias

quando chega o outono
deito-me num banco de pedra branca
e olho as estrelas do céu
uma memória dócil do meu avô
uma possibilidade ainda aqui
de contemplar o passado
o som das corujas
o cantar dos pavões
e o comboio que já não passa
só os carros rápidos
que seguem na auto-estrada

fim do mês

pouco ágil para tudo isto,
sou frágil demais, assumo,
é o fim do mês e tenho a conta a zeros,
quase a zeros, na verdade,
gostava que isso me preocupasse mais,
não me rala quase nada,
dói-me mesmo é a tua ausência,
sim, a tua, sempre a tua,
saber que podias mas não queres,
nunca quiseste, já to disse mil vezes,
estar aqui. comigo, aqui.

haiku #986

verdadeiro e
único lugar
o silêncio

canto sexto

desencantados com tudo,
desiludidos com as ideologias
que não nos levaram a lado nenhum,
vamos provando a nossa fé no crisol da dúvida
e partimos

ao fundo da estrada existe uma flor
capaz de abrir com violência
as pedras e pó e teias de aranha
que cobrem os nossos corações

já nos falta a coragem
para ter um coração

o globo

alguns sábados à noite
assisto a filmes brasileiros
e tenho inveja das bandas sonoras
e de filmes de hoje filmados hoje
e das histórias de amor contemporâneas
pensadas por cabeças actuais
com menos prepotência
mais ar a correr pelas cabeças
mais coragem de não dar ao público o que quer
mais tempo para registar a violência
da mão que esmurra a mesa de um boteco
enquanto o casal atravessa a avenida em silêncio
mais tempo para o silêncio

alter ego

outro dia
outro tempo
outro amor
outra face
outra fé
outra casa
outro caminho
outro mar
outra gente
outro vazio

sai o semeador

a mão que já não consegue semear
não presta para pedir

illi volent sanguinis

recebem-te já com a faca na mão
e não esperam dialogar contigo.
estás cá para ser humilhado,
destratado, cuspido, vilipendiado,
ninguém disse que ia ser fácil,
o Senhor avisou que ias receber
em perseguições, açoites e desprezo.
limparás o pó das sandálias
e seguirás para a cidade seguinte
para encontrar mais facas,
ser escarrado, considerado um doente,
limpar o pó das sandálias,
arrumar as ferramentas no bornal
e seguir para a cidade seguinte.
continuar a não ser daqui
e anunciar outra coisa
de que já ninguém quer saber.

coros

precisamos do silêncio
de uma outra rota
que nos afaste do carreiro
sobrelotado das indignações

nos caminhos que ligavam
a antiga metrópole às aldeias em volta
as pessoas eram obrigadas
a andar sozinhas

homens e mulheres sós
com bornal e cajado
para afastar os salteadores
e ritmar o silêncio ao som dos passos

lágrimas ao piano

não estávamos bêbados,
naquele dia não,
e a conversa levou um outro sentido,
perguntavas-me a partir de onde
começamos a viver,
e eu não sabia,
a partir de quando talvez soubesse,
de onde não era capaz de saber.
e apontavas-me o dedo
e gritavas «cobarde!»,
«tu sabes».
«é a partir da dúvida,
de quando começas a duvidar».
enquanto não abandonares a torre
nem abraçares a dúvida
nenhuma vida corre rumo à fonte.

revival

há o perigo de ficarmos lá,
quando tudo era a sério,
a música que passava
dizia algo sobre a nossa vida,
pedíamos perdão quando era de pedir,
perguntávamos o que, afinal, nos separava
uns dos outros e de nós mesmos,
acreditávamos numa luz ainda
que continua acesa
no meio da noite,
perdíamos tempo a ouvir o silêncio
e nos construíamos em volta das canções
quando a província e os gira-discos deixavam.

não podemos ficar lá.
isto às vezes não é a sério,
os dj só passam porcaria
e até na rádio aquilo não nos diz nada,
sobre a nossa vida nem sobre a vida de ninguém,
parece que todas as luzes se apagam
e nem temos do que nos separar,
não há mais silêncios,
não há mais paragens possíveis
perante a velocidade do mundo,
mas podemo-nos construir hoje,
temos de nos construir hoje,
sobre uma canção qualquer
nem que venha trazida do tempo
de que temos tantas saudades.

Sarai ri

a rapariga linda
está a ler um livro,
de vez em quando levanta-o
e eu espreito a ver que livro é
e se ela valerá a pena.
o nome do autor aparece
em letras garrafais,
demasiado grandes, até,
mas não consigo perceber
o título do livro,
só que está a itálico.
volto a centrar-me no rosto da actriz,
sardento e luminoso,
nos cabelos apanhados com dois totós
(acho que é totós que se diz),
nos olhos castanhos grandes.
depois a voz doce e meiga,
capaz de nos fazer encantar
até pela lista telefónica da alta extremadura.
desviei os meus olhos da actriz
e veio, por fim, o texto.
a fazer sentido, ou a fazer mais sentido,
agora as palavras entrando pelos ouvidos
e juntando-se cá dentro
à memória da imagem da rapariga linda,
no fim sempre as palavras
a coser o sentido de tudo isto.

subiaco

aqui e agora
o tempo de escolher
construir isto de um modo novo
agarrando-o com as próprias mãos
e oferecendo-o ao Outro

aplicações

não estou à espera
de encontrar
o amor por aí

e teimas em deixar-me
sem resposta