invólucro

em que três acordes
embrulhar estas palavras
para que entrem em ti
a ponto de deixar cicatrizes
no coração?

mendicância

o mendigo,
pacote de vinho
debaixo do braço,
pede-me uma moeda.

com o mesmo desespero
imploro pelo teu amor.

a queda (falling)

o homem caía de um centésimo trigésimo andar
pelo caminho lembrava-se
de paulo de tarso
a cair após uma visão
e pensava que as quedas mais curtas
podem ser as que custam mais
e que nem todas as quedas
são como a sua
que termina na morte

tertia nocte

é por ti,
garota de longos cabelos doirados,
que espero
em todas as noites
em que o silêncio
teima em transformar-se
em solidão

rr: o reino rural

quando tiver tempo
e puder instalar um colchão
num abrigo para alfaias agrícolas
perdido numa daquelas fazendas
em que não se ouvem carros nem tractores,
só o som dos corvos em voo circular
e de javalis em corrida,
hei-de dedicar um livro
ao reino que vamos escondendo
sob toneladas de betão e tecnologia:
o reino rural, o meu reino,
aquele em que fui dado à luz
e que será sempre o meu.

Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro

A primeira vez que entrei
na biblioteca nacional do Rio de Janeiro
ainda se caçavam baleias
na baía de Guanabara.
Na cidade
a fim de resolver problemas de família,
um palacete de herança
no morro do Castelo,
perdi-me ali de espanto
e amor.
Cada molho de silvas
que rebenta as janelas
da casa devoluta
corresponde a um poema meu,
talvez a cada um dos livros
do acervo monumental
da biblioteca do Rio,
junto à qual aluguei este apê.

largo pioneiros da aviação

dizia-me um amigo
que a poesia portuguesa,
ao contrário da espanhola,
está voltada para o céu.
diverge, portanto,
do museu do ar,
que está bem assente
no chão.

incêndios de verão

a mata que arde
a ser metáfora:
tu és
fogo que queima
em mim

tempo comum (xvii)

podemos não saber ainda
a forma correcta
de preencher as nossas horas
e ser muitas vezes
assaltados pela dúvida
mas sabemos, Senhor,
que se houver ainda
um justo
salvarás a cidade
essa certeza
já dá força bastante
para guiar o caminho

paideia

Acho que não seria o mesmo
se não conhecesse os clássicos.
Se não sentasse Diógenes,
com a sua lanterna diurna,
à mesa do banquete de Platão
onde discutiria com Sócrates,
o maior dos heterónimos,
sobre o destino dos ossos
dos filhos devorados
de Chronos.

manual para cozinhar o futuro

quando a garota
de olhos verdes
se ri comigo
gosto de imaginar
que tens ciúmes.

imagino-te triste
e deprimida
com saudades
enquanto vou
com os amigos
tomar um chopp
junto à praia.

desejo que sofras,
que sintas o coração
pegar fogo
quando me vês
passar na rua
com a outra
e meus dois filhos
pela mão.

[sabes, mulher,
sofro por imaginar
que te ris com outro,
que fazes uma vida
sem mim, que és feliz
quando ele te leva pela
mão e te promete
uma prole numerosa.
e o meu coração
vai queimando
porque, estupidamente,
não me canso
de te esperar]

estas botas são para si

entrei na sapataria do bairro
à procura de umas botas novas
que aguentassem as águas
e o frio do inverno
(está calor, agora,
e já ninguém se rala com isso)
depois de procurar que chegue
e torcer o nariz aos preços
o sapateiro a topar-me
«tenho ali umas botas
mesmo para si»
como se um dos artesãos
fosse Deus
e pensasse apenas em mim
e no conforto dos meus pés.
umas botas de ir à fazenda,
a precisar de ser ensebadas,
realmente a minha cara.
dê as voltas que der
não consigo fugir à terra.

moinho velho

prometi que havia
de plantar um poema
no cimo da montanha

biographica

isto, eu,
não é um projecto,
é a certeza de um falhanço
que não deixa
de se repetir

maçã trincada

porque o amor,
o amor,
não é mais
que uma imagem amarelada
que teima em não passar