lucky man

em algumas civilizações 

a sorte vem por trazer ao peito 

uma lasca de vidro

em forma de malagueta.

noutras, quando se vê um anão

ao raiar do dia.

continuo a acreditar nos discursos:

a sorte, como a paz verdadeira,

dá muito trabalho 

coisas do coração

as canções dizem

mil e uma outras coisas,

é função dos poemas trazer

uma outra mensagem:

o amor é um lugar solitário

para viver a companhia

bomba relógio (título roubado de uma canção)

as memórias são um espaço de traição. 

não relembramos, criamos histórias do que foi,

a verdade é sempre outra coisa,

um tique taque a alertar

para a vida que rebentará ainda

e dará flores suficientes

para encher o jardim municipal

banda sonora original

sentamo-nos numa mesa de esplanada. 

conto-te que escrevo poemas na cabeça,

companheiros dos passeios solitários

pela aldeia, inspirados pelo cantar dos pássaros

de que nunca sei o nome, o ataque certeiro

das corujas ao cair da noite,

um rato grande morto no pátio da escola encerrada,

a cadeira de vime no centro da sala escura

da casa abandonada dos avós de alguém,

antes de os passar ao papel.

já levam duas vidas, quando chegam ao leitor

que finalmente lhes dá onde habitar.

também queria dizer-te que um bom livro

tem que trazer banda sonora,

boas canções para lá do que já ouves,

discos inteiros do coltrane,

bach, bandas punk obscuras do barreiro,

o órgão de messiaen a querer imitar os pássaros.

um bom livro é como um filme de kiarostami,

cinco minutos de uma abelha a voar no deserto.

até aqui fingias interesse, agitavas nervosa

o copo de vinho branco fresco às três horas da tarde,

mas captei finalmente a tua atenção. 

quantos olhos tem uma abelha a voar no deserto?

saberá a abelha que o oásis ao fundo

é só o reflexo do sol na areia?

e assim começaste a escrever um poema

dentro da tua cabeça,

talvez um dia o ponhas num papel

fragas

um bom verso

transforma pedras em palavras,

é uma vitória do papel

sobre a aridez dos montes

e da vida, tantas vezes

caballo salvaje

não sabemos quando,

mas virá o dia

em que, diz num romance,

algo dentro de nós estalará:

o reinício do mundo e das coisas,

mais um reinício da vida

do livro das instruções de zoologia e botânica

há uma borboleta de asas grandes

a conduzir-me pela aldeia

até a um lugar mais fresco

onde me sentar

para aguardar a vida nova que vem,

um lugar de redenção 

verbum

preciso de saber se estás aí

desse outro lado mais lindo do mar,

queria contar-te que hoje, pela manhã,

descobri uma palavra nova

e foi um milagre. 

quero que estejas aqui

para partilhar os meus milagres

roupa de festa

sentar-nos-emos à mesa

para te apresentar os meus poetas,

poetas para dias cinzentos,

os dias cinzentos dos poetas

alcachofra

um homem subia à altura

dos moinhos abandonados

a desejar planar sobre

os campos roxos de alcachofras,

devem ser mais bonitos os campos

vistos de cima, em voo livre,

devem ser mais bonitos

os homens em queda

armados com asas de cartão

centeio

um dia pegarei nas tuas mãos

e com elas emaranhadas nas minhas

faremos com calma o pão,

aguardaremos com vagar que cresça

e escureça no calor do forno.

partilharei contigo a mesa,

partirei contigo o pão

e dividiremos o amor

uma playlist adolescente

como um fruto adolescente

a pender de uma árvore velha

exposta ao sol

sou eu, a anoitecer

com saudades daquele tempo

dos discos partilhados com os amigos

das tardes em que morríamos a rir

à sombra das ameixeiras

sem saber que não voltaríamos mais aí

nubes

o sol a bater contra as nuvens

ao cair da tarde

é, certos dias,

a única beleza necessária 

Cronologia do silêncio

 Apontamentos por ocasião da Páscoa que podem ler aqui.

bucólica

quando chegava a primavera

escolhia criteriosamente a sombra

de uma árvore milenar,

para lá dos pomares que cercavam

a pequena aldeia

e sentava-me sobre uma pedra

a escrever versos de amor que,

nunca saberias, eram sempre para ti.

ao final da tarde abria uma cova com as mãos

e enterrava todos os poemas,

para que não os pudesses ler

e para que deles brotassem flores

le retour du soleil

andamos para aqui a esperar a vida,
com o amor, a companhia dos amigos,
a mesa farta inaugurada na manhã de páscoa,
canções felizes sobre liberdade e a respiração
frenética das aves em vôo rasante,
como os pequenos pássaros esperam
por um dia de sol, no final de uma manhã
da próxima primavera

manualidades

as mãos humanas são um instrumento 

insuficiente para medir a febre

e as distâncias físicas,

também as interiores,

para as quais não há metro

faz falta dar-lhes um nome

dia mundial da poesia

fragmento do bloco de notas de um urbanizador do sul

o ocidente vive uma obsessão 

com o grau de brancura das cidades,

como se uma cidade suja

fosse uma cidade escura,

e não uma cidade viva,

de gente que se ocupa

da arte difícil de viver

o baile é uma máquina para construir o mundo

a sala de aula da telescola abandonada

é ampla o suficiente 

para que dances sozinho

um disco inteiro dos paralamas

à espera de um par,

sempre à espera de um par

que traga uma outra canção 

luz vesga

basta uma faísca

para inaugurar

uma revolução 

sapatos brancos

eram os últimos dias.

um homem punha-se de pé,

em cima de um banco de cozinha,

na praça central da cidade,

a anunciar, megafone em punho,

a iminência do fim do mundo

e que precisavamos de perdoar

por uma última vez,

amar por uma última vez,

beijar as pessoas amadas

por uma última vez.

o povo estacava frente ao homem

e todos esses apelos pareciam estranhos,

os olhos das pessoas fixavam-se

no seu impecável fato azul

e nos seus sapatos brancos,

uns sapatos brancos que não condiziam

com a roupa

como um ruído de um avião a romper a noite

ao cair da noite

segurava um vaso de frésias

com as duas mãos

para sentir a terra e as cores

do caule das flores

que me lembram os teus olhos

e de um modo estranho me acalmam

dos sons nocturnos:

carros acelerados na estrada em frente,

aviões que rompem os céus,

uma coruja a descer em direcção à presa

parlatório

uma cadeira para lá da rede,

lugar de espera justa

para o guardador de gado

ou lugar de castigo,

antes dizia-se pedagógico, 

para os loucos que ainda habitam

este lugar

permanecer

há um mar entre nós
e as mãos trémulas da actriz,
sujas, à porta de uma cela imunda,
um mar entre nós
e guitarrista genial
que se reconstruiu de um acidente aéreo,
um mar entre nós e os romances
do compositor brilhante que nega a música ambiente,
um mar entre nós e a flor
que rompe o asfalto e é milagre

Um terraço em Istambul

no lobby do hotel havia lojas

a vender bandeiras vermelhas e brancas,

chapéuzinhos e chá de maçã. 

entravamos no elevador para subir

ao terraço do hotel,

de onde tínhamos uma vista privilegiada 

sobre o bósforo, o palácio de topkapi

e, ao longe, a mesquita azul fazendo sombra

à basílica de santa sofia.

a guia do grupo orientava-nos o olhar

para todas estas coisas,

quando decidi olhar para o lado de lá,

barracas com telhados de zinco

a criar um mar sem fim.

desde esse dia, treinei-me a ver

para o lado de lá, que não querem que vejamos

pés firmes

caía a tarde.

atravessava a aldeia em silêncio, 

só o vento faz barulho, o som dos pássaros,

portões ferrugentos, cães a ladrar ao longe.

caminhar deve ajudar a acalmar

da memória próxima

da cantora, pés fincados no chão,

a cantar cada palavra do íntimo das vísceras

e a atingir-nos como murros nos rins,

a construir-nos uma casa interior

para a inquietação 

pop é o contrário de pop

as canções que ouves,

sei que danças ao som delas,

não me abrem espaços no coração, 

pensava para comigo,

enquanto ouvia em loop

aquela dos orchestral manoeuvres in the dark

que, não sabes, mas me lembra sempre de ti

mysterium

o lugar vazio

aqui ao lado

não o sabes,

mas é sempre à espera que venhas