apontamentos sobre a reinauguração das coisas

Para a M.

era um dia difícil.

nos dias difíceis, sentia-me a levar

o mundo às costas, 

fraco e inútil para suportar

o peso do mundo às costas.

do lado de lá da solidão 

e dos muros que erguemos,

dizias que vai correr bem.

talvez não vá, mas foi bom de ouvir.

reinaugurou-se um mundo.

passeio no parque

o som da água com cheiro a enxofre

a descer por um aqueduto

rumo a oeste,

uma velha a alimentar gatos

como a saciar a fome

aos seus benditos filhos,

o sol por entre as árvores

e um caminho à deriva,

à espera. sempre à espera

inquietação (ao vivo no ccb)

os mistérios do amor

e os desencontros

chegam tantas vezes

como um solo de guitarra

a romper-te o coração 

sur le ciel on gémit et on prie

as coisas mais bonitas da vida

são enganos, crostas ao redor

dos olhos.

como quando olhas o céu

e o que parecem as estrelas

mais brilhantes são, na verdade, 

reflexos da luz solar

nos planetas

versos para resumir os dias

trazer a um poema

uma áudionovela do david bruno,

livros e filmes argentinos

sobre a violência da pobreza

e o esforço dos pobres e de quem

insiste em estender-lhes a mão,

o preenchimento de medidas educativas

a aplicar e registar em documento próprio,

um manual sobre o que a escola deveria ser

e nunca conseguiremos que seja,

o som da agulha ao arrancar a escuta 

de mais um disco,

o começar de mais dois livros

para travar a violência do mundo

e ajudar a calar os gritos dos pobres

governo (vhm)

a palavra amigo

inaugura um mundo novo,

a palavra amigo

é o estalo

para o começo

do mundo

sentar-se à mesa

é a partir dos livros,

tantas vezes,

que aprendemos a viver.

pela tarde

esquecia o relógio

e sentava-se à mesa

com os romances

para se alimentar das palavras

e dar início à vida

domingos de sol

os meus versos atabalhoados

serão sempre uma forma

de te amar antes do tempo

como uma carícia no rosto

que ficou por dar

ou um beijo tímido 

as primeiras obras

há um banco solitário 

junto ao memorial que erigiram

no local onde foi assassinado

pier paolo pasolini, o poeta e realizador.

é aí que sento, caderno sobre os joelhos

e caneta, como se empunha um punhal,

na mão direita.

escrevo com fúria sobre a injustiça 

que é morrerem-nos os poetas

e lamento, muito, que nunca terei

um accatone. são pequenas todas as minhas obras,

desde a primeira, que já nem lembro o que dizia

Sobre uma escultura de Asbjørn Andresen

a escuta é uma das grandes artes:

uma orelha pode mudar a tua vida,

a tua orelha pode mudar uma vida

se te sentares à espera

super lua azul

sempre que a lua enche

ainda é dos teus olhos

que me lembro

terra vermelha

o sol cai vermelho

sobre a terra vermelha

de uma noite seca e ventosa

de agosto.

nos auscultadores,

uma voz e um trompete uivam,

uma guitarra silva.

caminho entre os quintais da aldeia

à procura de um lírio

que preencha as feridas

que vão cicatrizando 

ao redor do coração

desemparado

há poemas que começam

com erros bonitos:

o sentido de desespero,

de continuar parado aqui, 

a ver a vida passar,

o medo do desemprego,

das contas que caem

e do preço de sair à rua bem vestido

e de ter o que pôr na mesa,

pão e vinho e sopa e outras coisas

de que convém ler os rótulos

para ver se faz mal,

o desamparo de não ter quem

me chame pelo nome e me leve

pela mão

a vida no campo (vita brevis)

há cães pequenitos a perseguir os caminhantes
enquanto abanam o rabo e esperam a queda
de uma côdea de pão que não há nos bolsos,
há o canto dos pássaros a lembrar canções de amor,
há um homem abraçado a um punhado de caniços
como se abraçasse outra vez a mulher de olhos claros
que lhe preenche os sonhos

água salgada

sereno, o coração está em espera:

virás, um dia, em busca das palavras 

e das mãos que servem,

enquanto as mãos ainda servem

para escrever e tocar notas musicais 

sobre o amor e a espera, o amor e alegria,

o amor e o futuro

de utilitas

pela manhã cinzenta,

de novo um mesmo exercício:

tornar o movimento inútil dos poemas 

no esforço útil da escuta,

ser ouvidos para o que corre dentro

dos nossos corações 

relampejar por entre caruma

os pirilampos são bichos feios

que emanam uma luz bonita.

soubera eu guardar essa luz

na palma das mãos

sem que os bichos se percam,

pudesse eu guardar

uma luz fria na palma das mãos 

que iluminasse os teus olhos

o último signo

o café da aldeia

é uma memória do passado,

permanece no passado

com decoração de madeira

e calendários velhos.

é um estranho lugar de conforto 

e saudade, só os velhos e as moscas

aqui habitam com vontade 

tigre enforcado

um casal invade aos berros

a ala de alta segurança

da antiga prisão política,

abre e fecha as gavetas da cozinha

e ignora um prato de metal, uma colher torta

e um púcaro velho e desgastado.

as pessoas fogem dali,

não querem aquela presença 

nem o confronto com os loucos.

mais adiante, a mulher visita em silêncio 

uma das celas de isolamento 

e o homem interpela-a com uma pergunta:

«de que material é feito o chão?»

era um piso de madeira, até bonito.

o homem diz que assim os inquilinos não tinham tanto frio,

e humanizou os algozes.

o fascismo é este ponto preto

na maçã encarnada,

que ataca todo o fruto e os que o rodeiam

celeste dos cravos (ii)

é a véspera da revolução:

visto-me, ao acaso,

de cravos vermelhos e brancos.

amanhã é dia de festa,

de vencer o cinzento 

e romper o silêncio 

que nos impunham 

não atire pedras

há vários alertas

junto do promontório 

que cai até ao rio

para que não atiremos pedras

aos telhados das casas.

guardei as pedras que acumulei

nos bolsos das calças 

ao longo da jornada

e sentei-me no banco forrado de azulejos,

o mais bonito banco de azulejos

em que já repousei,

e escrevi um poema sobre pedras

e o meu coração que está lá longe,

sempre lá mais longe

trois couleurs: bleu

cada choro e cada riso

na cara linda da actriz

são uma lembrança de que

há apenas uma forma eficaz

para ressignificar a cor azul:

o amor, uma canção de amor

sussurrada em grego

Cahiers de Taizé

 A Páscoa deste ano foi vivida em Taizé. A partir dessa experiência escrevi alguns poemas, que podem descarregar e ler aqui.

arbor dies

faremos um poema
como uma árvore
a criar raízes ancoradas
no centro do mundo.
à sombra esguia dos seus ramos
contemplaremos as flores
de magnólia
e buscaremos o silêncio.

um dia de véspera

amanhã é dia de engalanar os poemas,
costurar as palavras com flores do campo
e cheiro de jasmim e canções de festa.
hoje desejo apenas um poema cru,
flores de plástico sujas de pó
numa jarra velha de barro
ao canto da sala vazia.

parque dos poetas

por entre palavras que nascem do chão
e palavras que fogem até ao rio
e se tornam mar e paisagem
há olhos a deter-se na dança dos dias
e em cores que nos levam rumo ao mar
e outros que se encantam com uma mulher de pedra,
uma descendente de pedra de uma família dizimada.
há lugares assim, para olhos que se encantam
e corações que querem parar num mundo
que podia ser sempre um jardim

escola velha

o que busco nos lugares abandonados

são vestígios de vida

objectos que lembrem alegria

«um libertino passeia por braga»

Para Luiz Pacheco

Há um pombo preto à janela
de uma casa abandonada
frente à igreja de São Victor.
O pombo está parado à espera da vida,
os homens vagueiam pela cidade
à procura de um sinal que dê sentido,
talvez um pombo preto à janela
a aguardar por um bicho no passeio

o sol a bater contra persianas laminadas

a vida segue vagarosa, aqui,
as árvores agitam-se rápidas
do lado de lá da janela,
como a querer fugir para o mar,
o sol bate contra as lâminas das persianas
a empurrar para um lugar outro,
mais quente e mais rápido
onde continuar os dias por visitar

naus de társis

este é um lugar de vento.

como o vento leste despedaça as naus de társis,

aqui se vai agitando, pouco a pouco,

os passos com que conto

e gasto a vida

a estátua ao escritor desconhecido, em budapeste

a verdadeira poesia desaba por dentro,
o resto é silêncio.
deixei estes versos roubados aos pés da estátua do escritor desconhecido
e corri feliz para junto da ponte széchenyi
para ver correr o danúbio
e recuperar a memória dos teus olhos bonitos
e do sorriso tímido com que reagias à cidade amarela.

depois dos dias da neve, budapeste ganha tons bonitos

e parece ornada de flores silvestres

sunny days

nestes dias de sol de inverno
espero só um banco de jardim sem sombra
onde ouvir os pássaros
e um solo de guitarra
com pedal chorus
e alguma distorção
a condizer com a vida,
às vezes distorcida

sete luzes a iluminar a estrada velha

Diógenes, se fosse vivo,

apontaria a sua lanterna

aos olhos dos homens,

para iluminar a mágoa

e buscar uma esperança

que vive sempre lá mais dentro