um tiro não chegou.
na calada da noite
dois zagalotes
no crânio do poeta
põem o hotel
alvoroçado.
o quarto
agora silencioso,
a janela aberta,
uma cortina esvoaçante,
o revólver na camilha,
o branco dos lençóis
a confundir-se
com o sangue
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