bomba relógio (título roubado de uma canção)

as memórias são um espaço de traição. 

não relembramos, criamos histórias do que foi,

a verdade é sempre outra coisa,

um tique taque a alertar

para a vida que rebentará ainda

e dará flores suficientes

para encher o jardim municipal

banda sonora original

sentamo-nos numa mesa de esplanada. 

conto-te que escrevo poemas na cabeça,

companheiros dos passeios solitários

pela aldeia, inspirados pelo cantar dos pássaros

de que nunca sei o nome, o ataque certeiro

das corujas ao cair da noite,

um rato grande morto no pátio da escola encerrada,

a cadeira de vime no centro da sala escura

da casa abandonada dos avós de alguém,

antes de os passar ao papel.

já levam duas vidas, quando chegam ao leitor

que finalmente lhes dá onde habitar.

também queria dizer-te que um bom livro

tem que trazer banda sonora,

boas canções para lá do que já ouves,

discos inteiros do coltrane,

bach, bandas punk obscuras do barreiro,

o órgão de messiaen a querer imitar os pássaros.

um bom livro é como um filme de kiarostami,

cinco minutos de uma abelha a voar no deserto.

até aqui fingias interesse, agitavas nervosa

o copo de vinho branco fresco às três horas da tarde,

mas captei finalmente a tua atenção. 

quantos olhos tem uma abelha a voar no deserto?

saberá a abelha que o oásis ao fundo

é só o reflexo do sol na areia?

e assim começaste a escrever um poema

dentro da tua cabeça,

talvez um dia o ponhas num papel

fragas

um bom verso

transforma pedras em palavras,

é uma vitória do papel

sobre a aridez dos montes

e da vida, tantas vezes

caballo salvaje

não sabemos quando,

mas virá o dia

em que, diz num romance,

algo dentro de nós estalará:

o reinício do mundo e das coisas,

mais um reinício da vida

do livro das instruções de zoologia e botânica

há uma borboleta de asas grandes

a conduzir-me pela aldeia

até a um lugar mais fresco

onde me sentar

para aguardar a vida nova que vem,

um lugar de redenção