bucólica

quando chegava a primavera

escolhia criteriosamente a sombra

de uma árvore milenar,

para lá dos pomares que cercavam

a pequena aldeia

e sentava-me sobre uma pedra

a escrever versos de amor que,

nunca saberias, eram sempre para ti.

ao final da tarde abria uma cova com as mãos

e enterrava todos os poemas,

para que não os pudesses ler

e para que deles brotassem flores

le retour du soleil

andamos para aqui a esperar a vida,
com o amor, a companhia dos amigos,
a mesa farta inaugurada na manhã de páscoa,
canções felizes sobre liberdade e a respiração
frenética das aves em vôo rasante,
como os pequenos pássaros esperam
por um dia de sol, no final de uma manhã
da próxima primavera

manualidades

as mãos humanas são um instrumento 

insuficiente para medir a febre

e as distâncias físicas,

também as interiores,

para as quais não há metro

faz falta dar-lhes um nome

dia mundial da poesia

fragmento do bloco de notas de um urbanizador do sul

o ocidente vive uma obsessão 

com o grau de brancura das cidades,

como se uma cidade suja

fosse uma cidade escura,

e não uma cidade viva,

de gente que se ocupa

da arte difícil de viver