mãos na anca

as mulheres são a luta diária,

a cara gasta do sol no campo

pelo alimento dos filhos,

o chão que sustenta a casa,

o forte de pedra contra o vento nos dias agrestes,

a rocha que segura as ondas,

as mãos na anca para agarrar a vida,

o céu, o mar, os infernos, o mundo,

as mulheres são a máquina imparável

que alegra o coração dos filhos e da vida

desiderio

sonhar um dia novo

sem tarefas a cumprir

que não seja pisar

com os pés descalços

a caruma seca

e poder parar

para ver as flores

e escutar os pássaros

cantar outra vez

o teu nome,

é sempre cada sílaba

do teu nome

o que eles cantam

luz difusa

as boas pessoas que se cruzam

nos nossos caminhos

são como a brisa que corre

depois dos dias de calor

Ian Curtis

queria a coragem de escrever

uma canção melancólica,

dizer da vida que muitas vezes entedia

mas que também traz pessoas

que nos vão salvando,

do tédio que se mistura com o amor,

dos dias em que nem há raiva

para traduzir em acordes,

das palavras que podíamos preferir

a simplesmente ir embora

sem deixar rasto que não esteja

em bobines demasiado gastas

o rio passa

sento-me no miradouro

em frente ao guadalquivir

e agradeço a presença dos pássaros,

falei ao telefone aqui e do outro lado

perguntaram-me pelo som dos pássaros.

há olivais ao fundo, a perder de vista,

e sinto cantares de trabalho

a subir a colina, deslizam de regiões longínquas

e vêm morar aqui, a embalar os pássaros,

uma colónia de gatos que cá passa os dias,

também a mim me lembram que a paisagem

é um património imaterial que um dia

te hei-de mostrar, quando corrermos o mundo

graciñas

a livraria fica duas acima

da casa de violeta.

entro como se ela tivesse passado aqui

entre gravações da série,

como se também ela se tivesse dirigido

à estante dos poetas galegos

em busca de um livro para sentir a terra,

para aqui se sentir em terra.

escolho feliz idade, como se fossem

os dedos dela a pegar o livro,

un libro moi lindo, diz a mocinha na caixa,

antes de dizer graciñas,

uma forma de agradecimento que,

como o livro e a companhia imaginária da actriz,

caminha dali para fora bem junto ao coração

saxicola rubicola

invado o campo, aqui

é o território dos pássaros.

ancorado num caniço que o vento partiu

olho um passarito e o passarito olha-me.

permanece ali, não sou ameaça,

não vou largar pedras com a mão,

nem gritar, nem assobiar como se soubesse a sua fala,

estou ali, apenas, e olhamo-nos,

partilhamos um lugar.

preciso de partilhar o lugar dos pássaros,

precisamos todos de habitar os lugares dos pássaros

morning after

depois da tempestade

resta o som da água

a entrecortar o silêncio 

para correr rumo aos rios

saio de casa para ver os restos

da destruição, os ramos caídos,

a terra vermelha que invade o alcatrão,

e procurar o mistério

das fontes desta água

que ouço correr em todo o lado

fogos fátuos

encerra mais um ano

e vou com a confiança

de já ter visto o fogo

falta ainda

aprender a segurar o fogo com as mãos 

para aquecer o coração

filigrana

passará pelo crisol, a vida,

restarão no cadinho as impurezas,

amores de pechisbeque,

sempre e ainda as mágoas,

as incontáveis dores do mundo,

descerá escorrendo

a verdade do que fomos vivendo,

os dias felizes que há,

vai teimando em haver

manus mundæ

em noites incertas,

noites de estrelas altas no céu,

prometia apenas dar-te a mão

e acompanhar o teu silêncio

do quinto livro das manhãs

saio cedo para a rua,

na esperança ainda

de encontrar a província inatacada

lucky man

em algumas civilizações 

a sorte vem por trazer ao peito 

uma lasca de vidro

em forma de malagueta.

noutras, quando se vê um anão

ao raiar do dia.

continuo a acreditar nos discursos:

a sorte, como a paz verdadeira,

dá muito trabalho 

coisas do coração

as canções dizem

mil e uma outras coisas,

é função dos poemas trazer

uma outra mensagem:

o amor é um lugar solitário

para viver a companhia

bomba relógio (título roubado de uma canção)

as memórias são um espaço de traição. 

não relembramos, criamos histórias do que foi,

a verdade é sempre outra coisa,

um tique taque a alertar

para a vida que rebentará ainda

e dará flores suficientes

para encher o jardim municipal